L’uva è matura, il campo arato,
Si stacca il monte dalle nuvole.
Sui polverosi specchi dell’estate
Caduta è l’ombra,
Tra le dita incerte
Il loro lume è chiaro,
E lontano.
Colle rondini fugge
L’ultimo strazio. (G. Ungaretti, Vita d’un uomo)
L’uva è matura, il campo arato,
Si stacca il monte dalle nuvole.
Sui polverosi specchi dell’estate
Caduta è l’ombra,
Tra le dita incerte
Il loro lume è chiaro,
E lontano.
Colle rondini fugge
L’ultimo strazio. (G. Ungaretti, Vita d’un uomo)